NUBES PASAJERAS

Desnuda, la mentira resulta demasiado barata. No hubo gloria más allá de los primeros sueños, sólo lluvia que empapaba nuestros rostros. Cuando el viento arrecia con su fuerza, tan solo somos poesía bajo la escarcha de la madrugada. No quedan sentimientos a los que arraigarse, bajo la luna se quemaron los últimos instantes de pasión y la muerte nos sorprendió amainando tempestades con el semblante de una nube pasajera.